И он сидит, к крылу крыло. Белёсые пера...

И он сидит, к крылу крыло.
Белёсые пера.
Где хвоя – чисто и светло,
Где степь – туман с утра.
Такое птичье ремесло –
Вспорхнул – и вдаль пора.

Вспорхнул – и бусинкой в ночи –
Фонарный каждый столб,
И лиц уже не различить
Во мгле идущих толп.
В руках у каждого ключи
Своих же тесных колб,

Своих флаконов и клетей,
Завёрнутых в паршу;
Тот чертит планы на листе,
Тот ест в кафе лапшу.
…Не отпускай меня лететь
Без крыльев, я прошу.

Не отпускай меня, пока
Я только пыль и прах.
Пока кулак – моя рука,
Пока бокал в руках,
Хоть те, кто был юней слегка –
Отмечены в веках.

Не отпускай меня. Я – страх,
Помноженный на боль.
Пускай летит на всех порах
Звон стройный, молодой,
Заутренний – во всех мирах –
Твой колокольный бой.

Твои озёрные шумы,
Твой шелест диких трав,
Стань всеголосием, а мы
Притихнем, ниц припав.
И все мы будем прощены –
Кто прав и кто не прав.

И ангел мой – к крылу крыло –
Вспорхнувши, как сизарь,
Посмотрит кротко и светло,
Ни слова не сказав.
Но я увижу сквозь стекло
Знакомые глаза.

2 августа  2020


02.08.1951 - 30.07.2016

Так вышло, что последний раз я сидела за праздничным столом на дне рождения своей бабушки ровно пять лет тому назад.
А ровно четыре года тому назад мы её хоронили, убитую страшным нелюдем, который по итогу не понёс никакого наказания.
Я каждый год посвящаю ей стихи в годовщину трагедии, это просто само выходит, спонтанно, откуда-то свыше, как какой-то голос в голове.
Просто не знала, где ещё всё это написать.