Ему

Твердил он нудно, что я бездарь, зло, с подвохом,
Себя считая гением, каких на свете мало.
Свои стихи писал как бы лишь выдохом, без вдоха.
Блуждая между строк его,мне так тоскливо стало.


Пока "таланта" песенки вливались чьи-то уши,
Он в прибавленьи лайков жаждал  перемен.
"Бездарность" же зачем-то спасала чьи-то души,
Ни от кого и ничего совсем не требуя взамен.

Я, впрочем, пИсарю за всё премного благодарен.
Ведь от натуг его вдруг лоска треснула броня
И все увидели, что сей "король" гол, жалок и бездарен.
Как псарь, пустил он свору дерзостей трусливо на меня.

Пусть тешится теперь иллюзией взаимолобызания...
Меня ж сосед-алкаш окликнул как-то поутру :
"В сетях мне дочь нашла стихи твои,  забыл название.
Три дня не пил, о смысле жизни думал, не совру..."

Поэт ли я ? Рассудят на Земле или вдали за небесами,
Где свежий ветер вдохновенья начинает свой разбега ?
Кто прав был, кто неправ стихи за нас ответят сами
Через мгновенье , год , а, может быть, и век.