Даруют им в руки созревшую гроздь...

Скиталец-скитальцу наверное рознь
И может вполне в океанских туманах,
Есть место, где зреет прекрасная гроздь,
Того винограда в других Зурбаганах.
В других поясах и на разных широтах,
Срывают его не Ассоль и не Грей,
А, кто то, кто так же родился в красотах,
Но с разными датами календарей.
Как плен, как разлука, как ветер свободы,
Как радость, как боль наливаются в гроздь,
Всё то, что увидят потом небосводы,
Всё то, что попросят от гаснущих звёзд.
Судьба ли, всё это, какие то планы,
Каких то богов непонятных и модных,
Всё это неважно, раз есть Зурбаганы,
Для разных скитальцев безумно свободных.
И дело конечно, не в тех парусах,
Как буд то приклеенных Грином для Грея,
А в искренних, нужных, прекрасных глазах,
Увидевших яркость от дельта Цефея.
От Сигма Октанты, неважно, неважно,
Как ту называют в скоплении звёзд
Раз, где то склонившись к влюблённым Атланты,
Даруют им в руки созревшую гроздь...