Без трагичной судьбы нет поэта...

Без трагичной судьбы нет поэта,
Что убит иль затравлен толпой.
Но строкой стихотворной согрета
Русь, где каждый убитый – живой.

Здесь ключи животворно волшебны,
Пусть волнуется сумрачный бор,
Я омыт водой мертвой, целебной,
Да под гуслей лесных перебор.

Не понять иноземцам той тайны,
Что хранит в душе русский народ.
Не печальный, хоть многострадальный,
Он находит всегда в огне брод.

Потому-то поэт – сын народа,
И бессмертною силой стиха
Мне дарована воли свобода,
Для молитвы, а не для греха.

Так зачем же мне смертыньку кликать,
Так зачем мне страданий искать?
Чтоб себя пожалеть, да похныкать?
Лицемерно, натужно страдать?

Напоказ Голливуд пусть страдает,
Фарисейской закваскою горд.
Запад, нет, не живёт, но играет,
Занесёт Гиннес в книгу рекорд.

Но не Ветхим заветом жив русский,
Показуха не свойственная нам.
Выход в небо для многих столь узкий,
Оттого, что разрушили храм.

Форум – их идеал, Капитолий,
На холме град, что светит рабам,
Покоренным, визжащим от боли,
Принося жертвы мертвым богам –

Преисподней властителям мрачным,
Духам злобы, обмана и лжи.
И что значу я, сирый, невзрачный,
Перед адовой мощью, скажи?

Неужели лишь тайною Слова,
Русской речью живой я спасён?
И убитый, воскресну я снова?
И Тобой, Боже, не осуждён?

Так скажи, в чем трагичность поэта
На Руси, где родиться свезло?
В космос черный несется комета,
Русской верой повергнется зло!

02. 08. 2020 г.