Лес рубят, да щепки летят...

Скажи рябине, что теперь она – боец,
Что всё в ней было, чтобы выстоять в морозы,
Хотя бы в жизни раз сплети венок из прозы,
Брось рифмовать и словоблудить, наконец.
Сплети из крови ягод
Самый царственный венец.

Скажи осине, что она ещё жива,
Не  разобрал пещерный люд пока на колья,
Встань у истока веток, будто в изголовье,
Коснись ладонью, засучивши рукава.

Скажи дубам, что каждый жёлудь будет жить,
Что час настанет и взойдут опять побеги;
Как всё фальшивое, что было в человеке,
Смола поглотит эту каплю едкой лжи.

Скажи той осени, что всё-таки права
Она навеки среди правых и неправых,
И седины её пустая синева,
И стариковские пригнувшиеся травы.

Что мне нести в себе, когда тебя снесут?
Когда объявит – человечий суд, не Божий –
Что топорам найдётся отчий дом в лесу,
И древесины станет море для обложек.

Как буду я писать
В какую-то тетрадь?
По обескровленным мелованным ладоням,
Пока раскатывать асфальтовую гладь
Пришёл бульдозер к тем местам, что были домом.

Чужие жёлуди!
Мы в почве неродной
Не всходим добродетельным побегом.
Куда уставшим семенем не бегай,
Корням не сыщешь правильное дно.

Так размотайся, лес, на книги до коры
Порви кустарника замшелую грудину,
Вынь мох из глаз, но никогда не уходи на
Политагитки, бюллетени и костры.

В которых будут ещё жечь талмуд идей,
В которых будут ещё жечь толпу людей.

1 июля 2020