Поэт, Любовь

Она танцует ловко мной,
Целуя всякий воздух, чем дышу,
Ввергая прахом каждую мечту -
Я сам не свой, я ничего не знаю, я изгой.
Я вообще живу?
Я как бы на вопросы развожу руками,
Но в сути развожу налётом скорби
По растаявшему снегу, надежды ласково полном.
И вот, опять, я недостастаточно старался...
Она мне не желала боя, она ведёт его сама.
Ей нужен кто-то вроде такого как я,
Только сотни, миллионы, и может быть тогда!
Тогда она осмотрит, и грубым жестом у виска сопроводя,
Отречась от зоркости блистательных очей,
Соблазняющи ластящих поступь,
И внутренний Гильёт изобретёт и в ней
Интерес к единой паре глаз,
Что утопали и маникально радуясь,
И в безмолвном трауре и горе,
Может быть тогда она вздохнёт, и выберет именно меня?
Но голова отсечена.
La femme, простите, поздно.
Уже не будет ей любовью,
Разложился прахом, остался верен, правда дурак?
Так коли будет опознание, может даром?
Не добился гений ни признания, ни минутного внеболья отродясь.
Поэт лишь тот, что пишет кровью.
Поэт без крови - лицедей и лжец.
Поэт любовью обречён,
Но Поэту, блять, не суждено.