Писатель в уютной каморке...

Писатель в уютной каморке
За русскую грусть накатил.
Лежат на столешнице мокрой
В подрамниках вместо картин
Стихи, а, верней, зарисовки
С намёком на автопортрет.
Но краски тусклы и неловки
И сходства с хозяином нет.
Он собственной речью помечен,
А спросят: к чему это всё? —
Ему и ответить-то нечем.
Он только портреты несёт
На выставку собственной лени
В гостиную собственной лжи,
Где плачет, встаёт на колени
И голосом бьёт витражи.
Потом забивается в угол,
Желая, чтоб кто-то жалел.
Души его краешек смуглый
Едва окунается в мел —
И вот он, Пьеро беспородный,
Наигранно верит себе
И славе, конечно, народной
И гиблой, конечно, судьбе.
Враньё — это высшая сила,
Себя обманувший велик.
А прочих давно покосило
То водкой, то пошлостью книг
Написанных, но не прочтённых
Никем за ненужностью их.
В окне воскресений прощённых,
Прощая себя, не других,
Живут эти гении слова
И старое небо коптят.
И снова, и снова, и снова
Стихи в никудыню летят.
Стихи от поэтов устали,
Давай их, браток, помяни:
Они-то хотя бы летали,
Хотя бы летали они