Путники шли по дороге
Мимо широкой ольхи,
Видел их месяц двурогий,
Ветер шептал им стихи.
Кто-то из них на просторе,
Где не кончалась тропа,
Радость обрел, кто-то горе,
Кто-то навеки пропал.
Но и богатство, и бедность
Небу нужны, не себе,
Даже пропавший бесследно
След оставляет в судьбе.
Так у дороги ольшаник
Станет вязанкою дров.
Каждый из нас – лишь посланник
Дальних нездешних миров.
Прикосновением к коже
Чувствую вздохи небес
Сам я, навеки такой же,
Как наше поле и лес.
Водит по складкам ладони
Жизнь, как по ниве – коня,
Только, видать, недопонял
Я, что хотят от меня.
И потому каждый снова,
Где-то заметив следы,
Вдарит неласковым словом,
Будто копытом под дых.
Грустью дорога помята,
Что написал на роду.
Всеми я послан куда-то,
Только никак не дойду.
Всеми я послан куда-то
© Copyright: Игорь Кабанов, 2020
Свидетельство о публикации №120080103886
Свидетельство о публикации №120080103886
Рецензии