Я, конечно, не считал сколько строк

Я, конечно, не считал сколько строк,
Вылито было на бумагу,
Что сердце юное излило моё
Тебе, о ком оно как век уже мечтает.

Но это неважно, хоть тысяча, хоть две,
Их будет ещё, я знаю, много.
Берут ведь они свои источники во мне
Где сердце моё живо отнюдь не кислородом.

В нем что-то иное, то ли музыка, то ли стихи,
Или просто запах после летнего дождя.
О тебе оно, сердце поэта, сейчас стучит,
А на нас всё движется гроза.

Как тогда, когда работал, и начинался дождь
Его пережидать я не смел под крышей.
Мог ли я по-другому дорасти до стихов
Нежели чем тогда я слушал клавиры?

Романтик, или идиот,
Когда я это стал поэтом?
Меня насытили азан и озон,
Да так, что теперь одну любовь ищу я в этом мире.

И ты мне заменила их, и гроза мне ни по чем
Ни ветер и ни дождь меня не смоют.
Снова взываю к тебе десятым или сотым стихом
Покуда я таким отныне скроен.

И ты, теперь моя обуза, мне Баха согнала,
Не его, но тебя теперь я вспоминаю,
И когда коснётся меня летняя гроза
Как капли дождя мечты я буду ловить руками.

30.07.2020