Девять повешенных,
И восемь, и сорок
Смотрели в гладь безбрежную,
В даль безгрешную,
И в суету, и морок.
Петля в закрепе,
День точит сырость,
Они возводят ладони,
Где протекают чужие реки,
В блаженство передавая немилость.
Толпа собралась,
Крича, зовя, несдержанно, томливо,
На уголке подлеска – уже немало
Плоды протягивает им слива.
Их было много так –
Приговоренных,
В тиши намоленной
И обездоленной
Ложилось сонно
Без спроса утро,
Любой на казнь был шедший
Обласкан нежно-нежно перламутром
Небес, не став еще повешен.
В кармане трупа,
Надевшего платок старинный,
Торчал раструбом
Платок любимой.
Когда снимали
С осиротевшей без плеч веревки,
Зловеще вытянутой овалом,
На вертикали обновки
Плескался радуницами дождь,
Сочились лужи,
Заботливо вздымалась рожь,
И мама, как сотни лет тому,
Звала на ужин.
Девять повешенных
© Copyright: Андрей Бикетов, 2020
Свидетельство о публикации №120073107689
Свидетельство о публикации №120073107689
Рецензии