О суете

Как мы странно живём,
словно жвачку жуём –
отрыгнём и мусолим опять
Каждый день нам с утра
на работу пора.
Отработать. Поужинать. Спать.
Да и то каждый день
мы едим дребедень
и глядим каждый день дребедень.
Словно есть лишь «сейчас».
Словно смерть не для нас.
Словно люди играют в людей.
Но любому из нас,
может, выпадет шанс
стать правителем мира на час.
Солнце-Бог сквозь стекло
поцелует чело
и оставит тавро: «Повезло».
Но, почувствовав жжение, кто поспешит
на вершину, на площадь на дот?
Нет, в аптеку рванёт –
купит мазь, купит йод.
Будет мазать, пока не пройдёт.
И в толпе, как в дыму,
не видать никому,
кто отмечен ожогом, кто нет.
И избранник идёт,
как и все – идиот –
на работу, домой, на обед.
Обнимает жену,
осуждает страну,
у которой лакает из рук.
А назавтра опять
на работу вставать –
получается замкнутый круг.
А песок всё бежит и бежит – не унять,
а вода всё течёт и течёт…
И кого обвинять? И кому ставить в счёт?
Отработать. Поужинать. Спасть.