Портрет

Я рисовал тебя в углу
Сырой каморки струйкой крови
Из жерла сердца, что я пролил
Под раскалённой лампой лун.

Твой облик продолжал мне сниться
Среди мозаики резни.
Я душу изорвал о спицы
Твоих летающих ресниц.

Так разрасталось полотно,
Как опухоль, пуская корни:
Ложились кисти всё покорней,
В колодцах глаз пропало дно.

Закончив, встал с чечёткой в пульсе,
Увидев то, что я создал:
В предсмертном танго из конвульсий
Щебечет радужный кристалл.

С холста глядит хрустальный ангел,
Ревущий как цепной дракон.
Я слил в неслыханный аккорд
Всё, выходящее за рамки.

И чей портрет я написал?
Ведь твой портрет — портрет эпохи.
В твоих чертах и каждом вздохе
Обугленные небеса.

А в них жужжит чудесный рой
Валькирий Вагнера. Вальхалла!
Неужто стая упорхала,
Так и не взяв меня с собой?

Но так и быть. На поле боя,
Едва живой, лежа в крови,
Я всё же понял твой Левит:
Как из огня творить святое.

10 июля 2020 года.