Во тьме далеких окон свет,
В распахнутом окне.
И вновь вопрос стал, как ответ,
В давно сгоревшем дне.
Ночь вновь рисует в небесах,
Фантом минувших дней.
Восставший, словно старый прах,
Средь тысячи огней.
Летит в разорванную плоть,
Тяжелых облаков.
Вновь мысль, рожденная пылать,
Без тягостных оков.
И в путах ищет глаз простор,
Гудящих проводов.
Стал мертвым эхом разговор,
Пустынных городов.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2009.
Простор
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2020
Свидетельство о публикации №120073100498
Свидетельство о публикации №120073100498
Рецензии