В сумбуре чувств наброшеных на спинку
Цветастого, как летний луг в росе
Хромого стула, мысли как пластинку
Кручу, и только ветер в голове.
И только слов груженые ковчеги
Плывут, крутой волне наперекор,
Кругов спасательные обереги
Хватаются за пальцы мертвецов
Исчезнувших прекрасных дней весенних,
Когда рассвет заглядывая в дом,
Будил в душе забытые виденья,
Навеянные сказкой о былом.
***
© Copyright: Галина Садовская 2, 2020
Свидетельство о публикации №120073103581
Свидетельство о публикации №120073103581
Рецензии