Твой город без имени...

Ты снова чужой в этом городе без названия.
Ты веришь в теории вечные – без доказательств,
и ищешь ответы где-то за гранью сознания,
на ощупь шагая по шатким мосткам обстоятельств.

Считаешь, что старые вещи гораздо ценнее.
Их выкинуть в пору, но нет – остановится сердце.
А мелочи жизни всегда почему-то важнее –
они как вагон метро, с распахнутой настежь дверцей.

И ты закрываешься наглухо в тесной комнате,
в которой всегда всё так просто, необязательно.
И топишь себя в этом личном, глубоком омуте,
где даже шальная пуля – и то по касательной.

И пьёшь до рассвета реальность малыми дозами,
пытаясь понять сущность страха, и отчуждения.
Пытаясь решить задачу с одними вопросами,
но как всегда не находишь ни сна, ни решения…
 
А день опять начинается с новой теории,
которую снова, и снова надо доказывать.
Кто ты? Зачем? Где граница твоей территории?
Где край, за которым себя не надо наказывать?

Где светлые пятна на тёмных задворках вселенной?
Где тот солнечный зайчик, из мира детских иллюзий?
Когда эта сказка успела стать обыкновенной,
как плоское небо после ментальной контузии.

Твой город без имени, словно бездомный котёнок.
Твой дом без номера, и бессмысленный вид из окна.
А мир так тонок, так в своей бесконечности – тонок,
и всегда между ним и тобой городская стена.

Всякий прохожий знает, как выкрасить эту стену.
Чтобы не видно было того, что положено скрыть.
Выкинуть старые вещи можно – в том нет измены,
но мир станет хрупким, если бережно их не хранить.