Матовое небо, голубой пастелью лёгкими штрихами рисовало чаек. Радостно вымучивал фальшивой трелью, с голосом охрипшим, соловей прозаик. Дерзко и небрежно, не скрывая злости, кисти неумело рисовали гряяязь…
«В гости» заходил «гости», бросив кости, в гроб мой забивая гвозди, говорили мрааазь:
1. Вечное искусство очернил речами, чёрствою поэтикой ничтожных черт.
2. Чёрными чернилами в ночи, чертями с вилами, мазюкаешь не свой мольберт.
ЗА… горло схватили, язык защемили и в ухо кричали, что нету морали, что текст мой приземист, залез в эпидермис, что мысли как мухи, слова потаскухи!
ЗА… что им такое!?
И в рифму «алоэ» растёт на окне, догорая в огне яркого заката побледневших красок скромненькой пастели на «холстатых» моськах. Пялятся бездумно на альбом раскрасок образы слепцов в интеллигентных масках.
Алоэ
© Copyright: Конрад Клинч, 2020
Свидетельство о публикации №120073000595
Свидетельство о публикации №120073000595
Рецензии