Кто потерял себя в искусстве...

Кто потерял себя в искусстве,
Загнав свободу в вечный плен.
Кто в вере где-то в захолустье
В молитвах, не вставал с колен.

Кто в книжный омут погрузился,
Не замечая мир кругом.
А кто-то просто взял, да спился,
Решив сгубить себя вином.

Я тоже здесь не исключение
Прожил я жизнь, но не свою.
Несло меня времён течение
Не по реке, а по ручью.

Где с грязью вязкой от дождей,
Весь мусор по пути смывая,
Несло щепой к реке своей,
Из края в край меня бросая.

Кто в девяностые года,
В восьмидесятых перестройки,
Мораль забывший навсегда
Не был он мудрым, честным, стойким.

Не стал велик, а в грязь он падал,
И продавал, и воровал.
Кто в дни страны ее распада
На все смотрел и наблюдал,

Упал и сам, начал сначала
Начал сначала в поздний час.
Их стойких в жизни было мало,
Не так их много и сейчас

Дожди прошли, а грязь осталась,
Прилипшая к рукам, ногам.
Я чувствую в душе усталость,
Я верить стал пустым словам.

Но все ж надежда прорастает,
Что стали Богу мы молиться.
И эта вера помогает
От грязи прежней мне отмыться.

С ней верю, что Россия встанет
С колен, поставленная нами.
Ее величие настанет,
Хранит Господь нас небесами...