Поцелуй в метро -продолжение1-

Мы вышли из подземки. Я остро почувствовала резкость холодного вечернего ветра будучи разгорячённой, позволив ему охладить мою намокшую футболку, я запахнула плащ.
Мы шли молча, держась за руки. Холодный ветер и тепло его ладони - мне было хорошо: я вдыхала свежесть ночного города, любовалась его сине-оранжевым силуэтом зданий и гладила большим пальцем запястье его руки. 

- Прости, я не слышал из-за шума, что ты сказала.
- Я думала, ты умеешь читать по губам, - подшучиваю я над ним.
- ...
- Я так и хотела.
- Зачем?
- Потому что...  стесняюсь сказать это тебе. А ещё думаю, что ты не очень хочешь это услышать.
- Всё-таки мне бы хотелось знать.
- Я сказала... что люблю тебя.
- Там было ещё два слова, - более игривым тоном сказал он.
«Да ты издеваешься», - мысленно улыбаюсь я себе.
- Очень сильно... люблю тебя.
Он, наверное, решил, что совсем без ответа это будет оставлять невежливо, поэтому произнёс:
- Что-то в этом роде я и предполагал.
- Ииии? ты расстроен?.. разочарован?
- Нет.
- Тогда... рад? или что-то ещё...
- Ничего из того, что ты можешь мне предложить. Просто знал, что ты скажешь нечто подобное.

Наверное, мне стоило обидеться подобному ответу на моё признание. Вероятно, я бы так и сделала, скажи мне это кто-то другой. Но это был он... И какое это имело значение сейчас, если он рядом и держит меня за руку... и сам захотел меня поцеловать? Сколько времени мы уже встречаемся... долго, я не помню - достаточно долго. Но видимся довольно редко. Это из-за его работы. Ему приходится много разъезжать. Я не знаю, чем он занимается. Он мне никогда не говорил, а я не спрашивала. Раньше я бы пыталась выяснять, задавать вопросы, допытываться, делать намёки и сводить к этому разговоры. Но теперь. Мне было понятно, что никому из нас это не нужно и не принесёт никакого мне удовлетворения - я не узнаю ничего, а только лишь всё потеряю. Конечно мне всё ещё было любопытно... я, пожалуй, даже догадывалась: что-то связанное со спецслужбами? разведкой или что-то подобное. Единственное, в чём я точно не сомневалась, - он мне не врёт.

Иногда мне приходили по почте открытки с красивыми видами разных туристических мест, без обратного адреса, без подписи. От него. Я как-то сказала, что очень люблю письма, но мне их никто не отправляет. И мы стояли тогда у стенда с открытками газетного киоска - я попросила подойти посмотреть. Он это запомнил, и в следующий раз, когда находился в отъезде, я нашла в своём почтовом ящике конверт с аккуратно написанным, строгим, но каллиграфическим почерком, адресом моего дома, как мне кажется, перьевой ручкой. Распечатав конверт, я была приятно удивлена - обычно все выбирают довольно посредственные композиции фотографий с самыми популярными видами, - на открытке был красивый тосканский пейзаж: холмы в вечернем солнце, выглядывающем из-за стройных рядов кипарисов на вершине, которые рассеивали свет сквозь свою крону.

Я вспомнила сейчас эту открытку и сильнее сжала его ладонь. Тогда я поняла, что ему не всё равно. Редкие встречи. Было не понятно и тяжело. Его закрытость. Мне было трудно. Значительная мелочь. Это то, чего мне так не хватало - всегда, от всех.