Каков сейчас поэт, о нет, никто не знает.
Он любит эту жизнь, и башню нам срывает.
И он не мертвый, не живой, он лишь с пробитой головой.
От слез он мокрый, он кричит,о смерти молит нас, не спит.
И этот мокрый идиот засунул себе дуло в рот,
И песен больше не поет… Он смерти ждет… Сейчас умрет…
Ему плюем в лицо, и втопчем в грязь ногами.
Он не осудит нас, залившийся слезами.
И я сказал ему: ”молчи”. Не он умрет – умрете вы!
И я сказал ему: “не плачь”. Я здесь не твой, а их палач.
Я презираю вас – толпу! И предан я не вам – ему.
Не думай о плохом, и песни эти пой,
И вечно здесь живи… А я здесь твой покой.
9 января 2000г.
О нем, ему и для него
© Copyright: Владимир Денискин, 2020
Свидетельство о публикации №120072909489
Свидетельство о публикации №120072909489
Рецензии