Нет уголка

Нет уголка пустынней и мрачней:
Там реки слёз и крови пополам,
Там горы человеческих костей,
Там кто-то шёл по выжженным полям.
Шла женщина, красивая, как вечер.
Ей волосы укрыли, словно шаль,
Под ношей бед опущенные плечи.
В глазах её - бездонная печаль.

Из глаз её слезинка за слезинкой,
В её груди вся боль земли теснится,
А в памяти мелькают, как картинки,
Из прошлого события и лица.
Вот дед её - полковник, дворянин,
На бранном поле не нашедший смерти,
В изгнании не дожил до седин.
Вот бабушка - осталась в тридцать третьем...

на "десять лет без права переписки"
Её отец-учёный осуждён
Мелькают лица и чужих, и близких.
Крик памяти - о, как ужасен он!
А мыслей рой летит вперёд, летит.
И вот она перенеслась в ту ночь,
Когда в чужих горах был сын убит.
А вот и мертворожденная дочь.

Нет уголка пустынней и мрачней.
Там реки слёз и крови пополам.
Там горы человеческих костей.
Там кто-то шёл по выжженным полям.
Там кто-то шёл, как будто, не дыша,
Ногами вовсе не касаясь почвы.
Там шла она - страны моей душа,
Совсем одна в могучем царстве ночи.