Могу писать, но не писать не мог.
Самовлюблённое создание пустое.
Ночь, улица, фонарь, аптека, морг.
Куда ж ещё отправиться за паствою?
Мудрёно, а вообще немудрено.
Кружиться, кружева секунд наматывая.
Взрастить себя из камня, не из дёрна.
Но жизнь поэта будничная, матовая.
На смерть поэта всем плевать давно.
Постыло, ремесло ни дать, ни взять.
Как шар, раскатанный на полушария.
И если не смогу двух слов связать,
Во тьме плутаю, и руками шарю я.
Из камня
© Copyright: Сципион Африканский, 2020
Свидетельство о публикации №120072909216
Свидетельство о публикации №120072909216
Рецензии