В стальной темнице заперт три часа, жара сжигает воздух в лёгких хладный, все вместе пленники в котле и варимся на радость сатане.
4 беса в детских телесах скребут гвоздями по стеклу и разрывают звонко и задорно твой оплот терпенья, отец устав заткнул свой слух ушами , они меж тем ревели и стенали.
Все пленники чего то своего мы все бежим куда глаза глядят, а толку, для каждого из нас сготовлен личный ад, не суждено нам заживо до райских добежать палат.
У каждого в жизни встречается персональный ад
© Copyright: Антон Коршун, 2020
Свидетельство о публикации №120072903628
Свидетельство о публикации №120072903628
Рецензии