Завесой пустой неизвестности скрыты,
Дни оставшейся жизни бегут куда-то…
Это не песня – это постскриптум,
Это не осень – это расплата.
Я отведу нелюбимые руки,
Сброшу с плеч обстоятельств сети –
И услышу
Едва различимые звуки
Мелодии, не рожденной на свете.
До нового снега неделя осталась,
Он пытался побыть – но не прижился…
Доктор, не хмурьтесь,
Читая диагноз.
Не Ваша вина,
Что он подтвердился.
На выжженном жизненном перегоне
Мне все теперь – и легко, и просто.
И целому миру, как в телефоне,
К себе самому заблокирую доступ.
Не прибегая к словам избитым,
Нигде не стану искать виноватых…
Это не песня,
Это постскриптум.
Это не осень –
Это расплата.
Постскриптум
© Copyright: Сергей Зубарев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072808470
Свидетельство о публикации №120072808470
Рецензии
