Поминая отца

Отец курил цигарку за цигаркой,
Насыпав в клок газетного листа,
Щепоть махры, дымил у печки жаркой,
Чтоб дым не в комнату - печи уста.

И молча всё, мечтал иль забывался,
Ладошки, словно дёготь, от дымов,
Как мог он так, тогда я удивлялся,
Лицом же был обветрен и багров.

Мне страшно, что запомнил только это,
Иное – всё забыто в суете,
Но сам смолю, как он, хоть стал поэтом,
И мысли всё о нём не те, не те…

Как-будто, кто-то стёр с ума те годы,
Что я провёл, ведь было так, с отцом,
Обрёл ведь я отцовскую породу,
Забыто всё хорошее с концом.

Но вот беда – не помню я худого,
Лишь пальцы, словно дёготь, от махры,
Его я старше стал уже на много,
И в серебре давно мои вихры.

Взглянуть хотел последний раз – не дали,
Узнал тогда, когда прибрали холм,
Сидел до ночи, звёзды замерцали,
Лишь после я от холмика побрёл.

А вот куда, и сам сейчас не вспомню,
Мне не хотелось видеть никого,
Я шёл по полю росному, ночному,
Не понимая даже самого…

А где-то там, отец курил цигарку, 
Насыпав в клок газетного листа,
Щепоть махры… стояла водки чарка,
Поверх же чарки - хлеба нагота.