Стоять, уткнувшись над листом,
Пред всем утробным светом?
Не стану вашим я чтецом –
Я был рожден поэтом!
Я этим горд и тем живу,
Мне нет иного счастья!
Свою я мну в руках листву,
Свой пыл делю на части.
Я не отдам ни сад, ни птиц
Из поэтического сада
В обмен за муть передовиц
Для вашего оклада!
Что мне трибуна! Коль с нее
Себя я не услышу?
Милей домашнее вино,
Оно продажных чище.
***
© Copyright: Евгений Белобородов, 2020
Свидетельство о публикации №120072804048
Свидетельство о публикации №120072804048
Рецензии
