Если каждую ночь
одному,
если в комнату вечером,
словно во тьму,
если знать не берёшься, где наврано,
где обделено, где - изначально не так,
если, впрочем, душа в этом мраке чиста,
то печаль, что тебе предоставлена,
это засуха в сердце горящих пустынь,
что легла каравану преградой в пути,
нагружённому тяжкими правдами.
Но приходит всегда,
если ждёшь и не ждёшь,
вечный символ и спутник -
ласкающий дождь.
Как же много в дожде этом явлено.
Дождь из писем,
из звёзд,
из стихов
и цветов -
рассыпаюсь дождём
в никуда и в ничто,
на тебя,
для тебя
рассыпаюсь я.
Видит небо
(ведь, небо, ты видишь?
увидь!):
не сейчас - через век
по пролётам любви,
миновав
лифт устроенной старости,
поднимусь,
постучусь,
или вовсе звонок
спеть заставлю. И вот:
ночь. Глаза. Диалог.
Что-то вновь
(ведь навек?)
обретается.
Что-то вновь,
что-то вновь,
или - ново совсем,
это что-то -
ресницы в слезах, как в росе,
а роса - это солнца посланница.
И прошу - не прошу,
и клянусь - не клянусь,
и печаль - ну и пусть,
и конец - ну и пусть,
а любовь - это данность
и отданность,
не давай - дай отдать
и насытить тогда
светом тьмы,
ложью искренности,
жаром льда
сердце, вечно по страсти голодное;
дай понять, дай зажечь,
дай, как прежде, лететь;
не держать,
а тянуть
к небесам,
к высоте,
становиться
почти что бесплотными.
Сотню раз всё отмерено, так и слова,
те, в которых искал я сомненья сперва:
я
люблю
тебя.
Истина -
вот она.
Свидетельство о публикации №120072707381