Животворящ островной уклад,
как будто маниловская обитель -
в тени берёзового опахала
уют рассохшихся старых досок.
Вдали, таинственен и небросок,
виднеется город, холмы и скалы
одевший в лишайник асфальтовых нитей,
пустивший на них фонарей парад.
Пожалуй, на руку, что река -
вблизи, и, значит, неумолимо
своим узором чешуек ряби,
своим течением тащит мысли
к незримым - к несуществующим - мысам.
Мечта не в силах хватку ослабить,
и только здесь понимаешь: мимо
не может жизнь проходить никак.
Точнее, может, но не должна,
ведь то ли жизнь - от истока к устью,
а то ли жизнь - от моста к плотине.
Разброс дистанции колоссальный,
но жалко - жалеть о первоначальном;
и ведь не размером ценна картина -
палитрой, образом, мыслью, чувством,
способностью хранить времена.
Остров
© Copyright: Антон Зоркальцев, 2020
Свидетельство о публикации №120072707364
Свидетельство о публикации №120072707364
Рецензии