Прокурор невиновности

Под клеткой пледа скрылась ночная улица.
Что день, что вечер - здесь всё одно.
И этот замысел не вербуется.
Ведь он, как гимн, созвучием принесён.

Строка чернил, что написана на бумаге,
Лежит под пледом во сне ночном.
И если же есть на Земля победа,
То ей окажется строчек звон.

Безвольный листик лежит под пледом,
Под клеткой, пойманный этажом.
Лежит и больше не вспомнит сле;да,
Которым о;н был сюда пришлён.

Лежит и смотрит на все закаты,
На все рассветы, но под дождем,
Теряя буквы и предложения,
Теряет автора светлый тон.

Теряет почерк, теряет мысли,
Теряет чувства, он под дождем.
Но никто не видит безвольный листик,
Под клеткой, пойманный этажом.

Этот лист - чернила, страница книги,
Но автору нужен, увы, не он.
Автору нужен горный и сильный.
Текст, который пробьет живьём!

От того и брошен безвольный листик.
Под клеткой пледа и под дождём.
Ведь автор другой для него немыслим.
И вечным останется строчек звон.