Багровеет мой дом, временами, от летних закатов,
Будоражит мой сон одиночество белых ночей.
Я опять достаю с книжной полки бумажные латы,
Чтобы спрятать свой мир от ударов враждебных мечей.
Из потёртых страниц вылетают словесные стрелы,
Прямо в голову мне проникая своим остриём.
Если книга взапой, значит утром ты сонный и белый,
Вспоминаешь сюжет и опять растворяешься в нём.
Каждый новый герой, словно идол в языческой тризне,
И в безумстве его отражается праведный взгляд.
Ты отыщешь себя, без труда, в нарисованной жизни,
И поймёшь, что в огне не страницы, а люди горят.
Что в реальности всё под обложкой немного иначе,
Каждый цикл ведёт по спирали, но к новым виткам.
В моей правой руке лежит новая книга, а значит,
Я готов захмелеть. И я выпью её, по глоткам.
15.07.2020
Антон Батанов
Книжное
© Copyright: Антон Батанов, 2020
Свидетельство о публикации №120072607210
Свидетельство о публикации №120072607210
Рецензии