Промчатся годы, поднятые ветром,
Как пыль земли, и листья опадут.
Откройте дом с теплом его и светом,
И люди ничего не украдут.
Такая жизнь, что лучше только смерти,
Родные, не рассчитывая впрок
Добра, чуть-чуть влюбитесь и поверьте
В меня, переступившего порог.
Поверьте, что просить бывает стыдно
И нужных слов, бывает, не найти.
Такая ночь, что ничего не видно.
Такая жизнь, что некуда идти.
Но если есть приветливое слово,
И если нет каких-нибудь причин,
За то, что я не сделал вам плохого,
Вложите в створ тяжелые ключи.
Откройте дверь с теплом за ней и светом,
А люди ничего не украдут.
Они уйдут и станут в поле ветром,
И их следы метели заметут.
Промчатся годы, поднятые ветром
© Copyright: Петр Птицын, 2020
Свидетельство о публикации №120072606585
Свидетельство о публикации №120072606585
Рецензии