Аллергия

Да, конечно же. Это аллергия на пыль.
Я, должно быть, давно не бывала дома.
Позабыла, что в сказки не плавится быль,
Отдаваясь раскатом в гудках телефонных.

Это ветер роняет листву на окне -
Не дыхание моё так легко смешалось,
Когда ты позвонил в ледяной тишине
И сказал, что уже ничего не осталось...

Что побег от себя - не лучший маршрут,
Хоть составь миллион путей и вариантов.
Что тебя давно уже где-то ждут, -
Это мне и без слов должно быть понятно.

Да поверь, это всё аллергия, простуда...
Не хватало ещё по тебе мне плакать.
Не хватало ещё ждать наивно чуда
И мечтать о твоих неразборчивых лапах...

Вспоминать, как губительно взгляд пронзал...
Ночь прошла - и с утра смятый тюбик пасты.
Нет, не скатится больше моя слеза
На твой очередной прилетевший мне пасквиль.

В нём ты пишешь, что плохо, жаль. Грустно, увы,
Но к красивой картинке привык ты больше.
Что, - цитирую, - такая дурнушка как вы
Лишь на то и годится, что делали ночью...

И скрывались от всех, и молчали о том,
Что в квадратах окон между стёклами было.
Да отстань. Аллергия. Я не знаю, на что.
Это, видно, амброзия. Вот и накрыло.

Тебе кажется. Это не слёзы, поверь.
Стала я слишком сильной, чтоб так вот плакать.
Да с чего бы жалеть? Что захлопнешь дверь
Перед тем, кто готов на колени падать,

Чтоб ты только остался ещё на миг,
Чтоб запутывать сердце всё изощрённей.
Говоришь, что вроде уже привык...
И что в сети красавиц быть заключённым

Ты устал, нет сил. Скучно ведь без изъянов.
Что-то странно внутри болит и колет.
И, наверно, скитаться в бреду полупьяном
Не смешно уже. И не прельщает воля.

Чем помочь тебе? Душу раскрыть напоказ?
Ты и так растоптал её слишком сильно.
Не любил, не жалел, и уже не раз
Называл неугодной и некрасивой...

Ах, теперь изменилось всё? Ты прозрел?
Но теперь уже я что-то плохо слышу...
Уходи, не прощаясь, как всегда и хотел.
То не слёзы. То дождь застучал по крыше...