Нет, не идут стихи на ум,
Башка пустая, ни бум-бум.
Взглянул в окно, по сторонам,
Нет просветленья ни на грамм.
Взял книжку, что то прочитал,
Кажись, какой то мадригал.
Прочел Есенина и Блока,
Все тщетно – все пуста морока.
Ну, не идут на ум стихи.
О, Муза – детка, помоги,
Придумай хоть какой сюжет.
Пусть будет там хоть Филарет,
Мартышка, ослик, чемодан,
Аккордеон или баян,
Да хоть любая чепуха,
Ее приму я без «Ха-ха…»,
И напишу про то стихи,
И снова станут дни легки.
И снова буду я писать,
Не вспоминая чью-то мать…
23.07.2020г
***
не идут стихи на ум...
© Copyright: Александр Шер, 2020
Свидетельство о публикации №120072606051
Свидетельство о публикации №120072606051
Рецензии