В чём смысл?
Погрязшего в пучине лжи?
Годами создавать кумиров,
А после ими дорожить?
Чтоб в вечном поиске скитаться,
И лишь к забвению прийти...
Минуя сотни демонстраций
Угаснуть, как и все они.
А у кого-то смысл прост:
В шелесте осенних листьев.
И Тот хранит немой вопрос:
Как же с ветрами раствориться?
Кто смысл в алкоголе держит,
А кто-то в славе и деньгах,
В поисках того, кто брешит,
С притворством сладким на устах.
А кто-то добрым делом дышит,
Желая пред Богом отбелиться,
И тот не знает, что Всевышний -
Лишь чья-то придуманная мысль.
Мой добрый друг мне рассказал,
Что птица славная поёт,
О том, кто и о чём мечтал,
О том, кто и зачем живёт.
И я решил предстать пред птицей,
Чтобы задать ей свой вопрос:
Есть ли единый жизни смысл?
И как всё на одном сошлось?
Но птица мне не отвечала,
Что б не спросил, всегда одно,
Без умолку лишь верещала,
Меняя только в песне тон.
Тогда я сильно разозлился,
Ведь значит добрый друг солгал,
А после понял мысли птицы,
Свой смысл каждый ищет сам.
Она лишь пела свои песни,
Не видя радости в другом,
Ничто ей здесь не интересно,
Как петь на дереве сухом.
Свидетельство о публикации №120072605496