Пишу...
Пишу … листы слетают на пол…
А мысль торопится … не та…
В окно взглянула темнота,
Пера коснулась чёрной лапой.
Как мотыльки, слова мелькают,
Но, Муза рифму не дарит…
Ночь напролёт свеча горит,
Строка без чувств - она немая…
Лелея строфы словом ладным,
Лишь, вынув кладезь из души,
Пленить его пером спеши.
Не ожидая вслед награды…
Пусть вновь ругают, ищут ляпы-
Не та строфа, и выпал слог…
Но, на исходе ночи, в срок,
Лист успокоится - лишь пятый.
Искать ли в жизни смысл стихами-
Что это - блажь, болезнь, каприз?
Взлетая ввысь, вновь падать вниз,
Бросая душу на татами…
© Copyright: Свет Лана Шнайдер, 2020
Свидетельство о публикации №120072604405
Свидетельство о публикации №120072604405
Рецензии