Сорок лет - нет лет!

Сорок лет – жизни с смертью, качели
Остановкой поэта венчали,
Кто хрипел и кричал на пределе,-
Струны на всю Россию стонали.
Той гитары, что крепче подруги
Обнимала его днём и ночью.
И лишь только последние муки
Отложили гитару воочью…
Тиражи миллионные книжек –
С полок рвутся войти в наши души;
А при жизни – его было слышно
Публикой, часто слетавшей с катушек.
Слышать и видеть у микрофона
С сцены большой, что зовётся страною.
Или с катушек магнитофона.
Песнями сердце на годы настроив.!
Всё теперь можно, сняты запреты,
Нет только сорокалетие с нами.
Живы Высоцкого, в мире, куплеты,-
Те, что и в космосе были, на БАМе.
Власти уже не скрежещут зубами,
Роли свои поменяв под давленьем;
Лишь втихомолку разводят руками,
Или молчат, погрязши в сомненьях…
Только народ – им настроенный чётко –
Струны, поэт как любимой гитары,
Помнит и трезвый, и в песнях под водку,
Образ поэта, что вечно не старый.!

                *