Небеса отпылали закатами,
Пролетают года, словно
конница,
И завис бледный месяц
над хатами,
И над миром нависла
бессонница...
Но не может же быть,
что поэтому
Нету Музы. И что-то
не пишется...
Если с Божьею искрой
поэты мы -
То стихами, как воздухом,
дышится!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.