23. Клятва

Покуда ловлю я свое вдохновение,
Покуда могу я хоть что-то писать,
Покуда могу я тебе хоть что-то вообще рассказать,
Покуда могу я дышать,
Я буду неправым,
Если замолкну на обрывке тех фраз,
Которые я никогда не скажу,
А только руками в бумагу вобью.
Но чтобы не плавать,
На жалком плоту,
По петербургским каналам,
По воде, которую я, нехотя лью.
Начну я с начала
Повесть свою:
Где-то в окраинах
Энного града,
На высоких холмах,
Что люди горами зовут,
Стоит крест одинокий.
Высок он, как статуя Славы,
Подобен Христу,
Что в бразильском городе Рио.
И что же с того скажете вы.
Отвечу вам просто,
Не думая даже,
Если когда-то туда я дойду -
Нечаянно все же я клятву смолвлю.
На это сподвигнет меня лишь она:
,,О ком же ты молвишь?”, спросите все.
Откуда ж мне знать ответил бы я,
Если б и вправду не знал я ответ.
Но все это ложь.
Ибо поныне и далее потом.
Не буду я знать
О ком говорю,
О кой я слагаю все лады свои,
Если не видел доселе ее,
Если не знаю, что мною движет.
,,А клятва-то, клятва, что же там в ней?”
А в ней ничего.
Ибо еще
Не иду я туда рука обруку с ней.