2

господи, мама, я с детства был не похож на всех.
и от этого, мам, мне, ни капли, поверь, не легче.
ибо в каждом прохожем я вижу незримый свет,
а потом этот свет откликается дикой сечью.

господи, мама, почему я всю жизнь молчу
там, где стадо орёт, надрывая до крови связки.
ну а там, где заткнутся все, я от боли (безмолвно) кричу, 
прикрываясь широкой улыбкой треснувшей маски.

господи, мама, кто же ответит мне
почему в одиночку - в пол, а толпой - герои?
почему если деньги - в кармане всегда обязательно ствол,
почему если любишь - под курткой скрываешь побои.
 
ну а если семья - это слёзы за запертой дверью и крики за стенкой,
и так ведь, мама, ты знаешь, живут 90 процентов (и ты так же).
так зачем же, скажи, сближаться вообще с кем-то,
если сразу ты знаешь итог этих ****ых экспериментов.
 
мам, скажи мне, зачем открывать свою душу,
если смотрят сначала на внешность,
а потом хотят тело.
если первое, что создал бог, он же сам и разрушил,

да, я сейчас имею ввиду небо.

господи, мама, так много вопросов и мало ответов,
и время опять под утро, а сна ни в глазу.
все так же под окнами звуки пьяных квартетов,
и пухнет башка, что пишу это все в пустоту.

мама, я жить не хочу в таком мире.
и не надо меня убеждать, что это пройдёт и что время взрослеть.
я просто, услышь, не хочу, проснувшись однажды в пустой квартире,
понять, что, как все,
разучился гореть.