Субботний день пронзает память,
Той смерти безжалостной рукой.
Где вырос тот надгробный камень,
В моей стране над головой.
Той тяжестью звучащей боли,
В сердцах всех правильных людей.
Да той прискорбной Владимира доли,
Что легла в стране той чёрной полосой.
Той нашей вонью во столетие,
Что как стрела пронзает грудь.
Живёт вот это человечище,
Что развело ту грязь вокруг.
Над той вот гордостью подаренной нам Богом,
Что песни пело и звало нас в жизнь.
И надо быть нам ко всему готовым,
А то заставит всех нас только выть.
И вот согнуло нас поставив на колени,
Удавкой давит разводя лишь грязь.
В стране большой что мы тогда имели,
Нам дали минимум чтоб только могли плыть.
И наша память бродит по дорогам,
Смеётся он нам прямо всем в глаза.
Над всем над тем, что здесь дано нам Богом,
Цветёт и пахнет только сатана.
Двадцать пятое
© Copyright: Александр Мурманский, 2020
Свидетельство о публикации №120072503554
Свидетельство о публикации №120072503554
Рецензии