Был летний час, поздний час,
Механические колебания рук
И я молча отдавал сотни заказов.
Кажется, на миг я затерялся
В чёрных гниющих точках на зубах
Весёлого и большого работяги,
В этих пещерках лежит серый снег,
Горки пепла, занесённые ветром с курилки,
Подвешенные тела прогульщиков и нулей.
Посмотрел на себя в зеркале
И хочется проблеваться,
Как же годы калечат тело;
Остаться - значит предопределить судьбу,
Остаться - значит быть тем последним самураем,
Что едва приволок с поля битвы,
Тем крестоносцем, что теперь молча
Лежит на раскалённых камнях,
Доспехи которого срослись с кожей.
Усталым нулям
© Copyright: Никита Сыпкин, 2020
Свидетельство о публикации №120072503406
Свидетельство о публикации №120072503406
Рецензии