Ты глаза закрывал птицам, на землю упавшим,
выкапывал ямки и складывал их на дно.
Трудно смериться было всем, тебя знавшим,
что слова твои с мыслями не заодно;
в них светлое утро, шарм и линии губ
резко сменялись на хмурость ночи.
Чей же такой изощренный ум
смог тебя выдумать среди прочих?
Могилы и ныне хранят птиц имена,
рукой легкой вбитые в камень,
я в одном виновата сама,
что подсмотрела из-за закрытых ставень,
как ты черные гладил перья,
как клетку грудную когтем вскрывал.
Было раньше предков такое поверье,
что упырь у мертвых сердца забирал.
Рот измазан, измазаны руки,
и мне страшно, что птиц теперь недостаточно;
стихло пение вокруг, смолкли звуки,
только сердце в груди стучит моей заячье.
Закрыты глаза ненужной птицы,
яма выкопана, придано тельце земле,
очередь, видимо, за сестрицей,
что за тобой подсматривала во тьме.
Мертвые птицы
© Copyright: Маорика, 2020
Свидетельство о публикации №120072500140
Свидетельство о публикации №120072500140
Рецензии