point

Я пишу о тебе;
Мне сказали, что есть две причины для творчества,
Если сильная боль, извращённая ломота трагедии,
Так, и этот способ хорош, чтоб её прожить,
Чтобы выжечь, переписать, допить,
Это доступ, к душевным сведениям,
Это способ размножить, своё одиночество.

Есть ещё дорога, но столь мутные очертания,
Пишут, от счастья большого, от терзаний негодования,
Как бы, мана небесная, сыпется, по утрам, с востока,
И как в сказке, всё славненько, светится мир, однобоко.

Это Инь и Ян, тьма и свет, Бог да Дьявол,
Перетягивание одеяла,
Тонкий, но тёплый плед,
Полуполный в полупустом, стакан...

Я пишу о тебе;
До сих пор, вживляю в себя, частички веры,
Потому что давно, нет во мне ничего святого, или противоположного,
Мелкая, подлая, но нейтраль,
Лошадь сдохла, теперь слезай,
Не потеря, ибо невидимо-крошечная,
Ты всего лишь воздух, в окружающей атмосфере.

Я пишу тебе. Просто знай.