Создать и удержать Образ девочки поэтессы!

КТО Я?

Глазами чьими я смотрю на мир?
Друзей? Родных? Зверей? Деревьев? Птиц?
Губами чьими я ловлю росу,
С упавшего листа на мостовую?
Руками чьими обнимаю мир,
Который так беспомощен, непрочен?
Я голос свой теряю в голосах
Лесов, полей, дождей, метели, ночи...
Так кто же я?
В чём мне искать себя?

Первые стихи посетили Нику Турбину в 4 года.

 Ребенок пугал маму и бабушку тем, что не спал по ночам -- диктовал стихи.

 В 9 лет ялтинская девочка-гений стала знаменитой на весь Союз,

в неполных 16 вышла замуж за 76-летнего итальянца, уехала с ним в Швейцарию,
 потом развелась и вернулась...

В 22 года Ника шагнула с балкона пятого этажа, но выжила.

 А в 27 шагнула снова...

Ника Турбина родилась в Ялте 17 декабря 1974 года и, по удивительному совпадению, училась в школе (бывшей гимназии), где в начале века училась Марина Цветаева. Когда девочке не было и десяти, в Москве вышел ее первый сборник -- "Черновик", вступительное слово к которому написал Евгений Евтушенко. Какое-то время он опекал девочку, даже возил в Венецию, где юная поэтесса получила премию "Золотой лев"...

 А потом девочка выросла и стала никому не нужна.

Черновик 1983

 Книга вышла в конце 1984 года (Нике 10 лет) в издательстве "Молодая гвардия" и называлась "Черновик". Название помог подобрать "дядя Женя"
(так обращалась Ника к Евтушенко).

Специалисты-психологи, заинтересовавшиеся поэтическим феноменом, предупреждали Евтушенко - столь ранняя публикация и мировая известность могут здорово сказаться на неокрепшей психике девочки.

 Только сейчас, после смерти Ники, появилось мнение, что Евтушенко, являвшийся по сути ее продюсером, импресарио, использовал феномен Турбиной исключительно для собственного пиара, дабы на гребне славы малолетней поэтессы вознести и свое, слегка подзабытое имя. В это вполне вериться.

 Едва Нике исполнилось 13, Евтушенко стал отдаляться от нее.
 Просто перестал приглашать, звонить. Коротко отмахивался от журналистов -
"Вдруг писать перестанет, зачем она тогда нужна?"

А Ника все еще надеялась на своего кумира. Вспоминает бабушка Турбиной: "Помню, мы сидели с ней в маленьком кафе на одном из каналов Венеции, а рядом за столиком Евгений Александрович. Ника смотрела на него с обожанием, а мне все твердила: "Буль, купи мне красивое белое платье и туфли. Я хочу поразить Евтушенко!"

................................................Евгений Александрович!
................................................Хотелось написать
................................................Цветным фломастером:
................................................3 - зеленым,
................................................Д - красным.
................................................Но радуга цвета
................................................Куда проще радуги слов.
................................................Рев мотора, самолета зов.
................................................Не хватило времени
................................................Ни у меня, ни у вас,
................................................Тайна одиночества -
................................................Вечен час…

................................................(Ника Турбина)

А наш редактор мне и говорит:

- Ты видимо что-то недопоняла. Ты уж Евтушенко каким-то Карабасом - Барабасом выставила, что на таланте бедной куклы состояние и имя зарабатывает.

Я не стала спорить. В сущности, он был бы прав,
 если бы речь шла о взрослой, сложившейся личности.
А здесь - 12 летний ребенок после громких побед
- и вдруг в одиночестве…

 Что-то здесь не так, вероятно, он почувствовал недолговечность этого таланта, вот и прекратил сотрудничество...


ЕВГЕНИЮ ЕВТУШЕНКО.

Вы - поводырь, а я - слепой старик.
Вы - проводник. Я еду без билета!
Иной вопрос остался без ответа,
И втоптан в землю прах друзей моих.
Вы - глас людской. Я - позабытый стих.

ЧЕРНОВИК.

Жизнь моя - черновик,
На котором все буквы - созвездия...
Сочтены наперёд все ненастные дни.
Жизнь моя - черновик.
Все удачи мои, невезения
Остаются на нём
Как надорванный выстрелом крик.

КАЖДЫЙ ЧЕЛОВЕК ИЩЕТ СВОЙ ПУТЬ.

Каждый человек ищёт свой путь,
Но всё равно попадает на ту дорогу,
По краям которой стоят жизни и смерть.
Я бы хотела дольше идти по той стороне,
Где не заходит солнце,
Но за днём всегда наступает ночь...
Поэтому я ищу тропинку.

НЕ НАДО СПРАШИВАТЬ МЕНЯ.

Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю: лучше было
Иметь запас здоровых слов...
Нельзя спросить - зачем приходят,
Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи,
И на меня идёт гурьбою,
Зачем столпились у дверей
Недетской памяти моей
Слепые загнанные люди...
Огонь сжирал десятки судеб,
Но разве появился тот,
Кто на себя всё зло возьмёт?

Я - ПОЛЫНЬ-ТРАВА.

Я - полынь-трава,
Горечь на губах,
Горечь на словах,
Я - полынь-трава...
И над степью стон.
Ветром окружён
Тонок стебелёк,
Переломлен он...
Болью рождена
Горькая слеза.
В землю упадёт -
Я - полынь-трава...

ЧТО ОСТАНЕТСЯ ПОСЛЕ МЕНЯ.

Что останется после меня,
Добрый свет глаз или вечная тьма?
Леса ли ропот, шёпот волны,
Или жестокая поступь войны?
Неужели я подожгу свой дом,
Сад, который с таким трудом
Рос на склоне заснеженных гор
Я растопчу, как трусливый вор?
Ужас, застывший в глазах людей
Будет вечной дорогой моей?
Оглянусь на прошедший день -
Правда там или злобы тень?
Каждый хочет оставить светлый след
Отчего же тогда столько чёрных бед?
Что останется после тебя,
Человечество, с этого дня?

НЕ СПИТСЯ МНЕ.

Не спиться мне, и времени не спится,
И тяжесть дня не даст сомкнуть ресницы...
Но непослушен, как он непослушен,
Мой проводник по сказкам и мечтам...
Не спорь, устала ты - я слышу тихий шёпот, -
Не бойся ничего, иди за мной,
Там дивные сады, и вечный день,
И дождь совсем не колкий,
Там целый год у новогодней ёлки
Подарки дарит детям Дед Мороз,
И ты сплетёшь себе венок из грёз,
И не уколется душа твоя о лица злые,
Увидишь бал цветов - он будет для тебя...
Я это счастье не дарю другому,
Пусть будет вечен сон. Так лучше для тебя...
Не спится мне.
Пусть лучше мне не спится!

ТОЛЬКО УХОДЯТ СТРОКИ.

Только уходят строки
Путь у них, видно, далёкий...
В старых, разбитых туфлях
Долгой дорогой бредут...
Это уходят годы -
Поздно кричать в отчаянье,
И ожидать у пристани...
Их тебе не вернут.

ЮЛИАНУ СЕМЁНОВУ.

По пыльной дороге - изранены ноги
Путник бредёт.
По пыльной дороге - под солнцем палящим
Вперёд и вперёд.
Рука одинока - подёрнуты болью глаза...
Слеза ли от боли иль просто от ветра слеза...
Но знаю, за морем, в неведомом тайном краю
Есть дом под каштаном. Я к этому дому иду.


ХУДОЖНИК.

Дайте тему - к чёрту добрые слова!
Кровь на белые листы - закружилась голова.
Дайте тему - днём с огнём, ах в глазах черно, -
Не дописано моё полотно!