Секунды, месяцы, года,
Все пролетает безвозвратно,
И кажется, что иногда,
То тенью ляжет,
То обратно.
Коснётся нежная рука,
Плеча, и проведёт по шее,
Та тень, что думалось всегда,
Хотелось думать,
Но не веришь.
Теперь тебе так тяжело,
И не случится больше чуда,
А хочется, чтобы всегда,
Все приходило ниоткуда.
***
© Copyright: Пётр Иванов 19, 2020
Свидетельство о публикации №120072406823
Свидетельство о публикации №120072406823
Рецензии