Бесфартово

Может мне одному бесфартово,
Только в круге общенья моём
Оптимистов, как слов у немого,
Если пыль заверений смахнём.
Жизнь раскладывая по аспектам,
Видишь грустных событий канун.
Мудрость тут, чтоб, протиснувшись между,
Не застрять в тупике тяжких дум.

Поиск смыслов исполнен иронии,
Без иллюзии нечем гореть.
Отсранённее и невесомее
Тот в тебе, кто не может стареть.
Может так зарождается нечто,
Что родится в миг смерти во вне,
В мир иной, что почувствовать нечем,
Проживая себя на земле.

Как бы там… Но невнятное что-то
Бессловесно внутри говорит:
«Ты растил меня в каждой заботе
О другом, вдохновляющей жить».
Может быть, потому я сознанием
Ничего предложить не могу
Сам себе как итог, оправдание,
Что оно непричастно уму?

Но растёт, ощущаемо сердцем,
Этот Кто-то, не веря слезам.
Может быть, ему некуда деться,
А, быть может, он – это я сам?
Вот так мечемся мы, бесфартовые,
Недовольные вечно хоть чем,
Но над планами многоходовыми
Или под совершаемся тем.

С каждым умершим другом правдивее
Пустота, что как небо внутри
Над тем маленьким, светлым, игривым,
У которого всё впереди.
Может, думает что-то подобное
Набухая росточком зерно.
Оно лопнет, и тайна утробная
Станет сутью врождённой его.

Ах, наука меня убеждает
Жить сейчас и не думать о том,
Что во мне эти строчки слагает,
Бесфартовое, но – сердцу дом.
Как всегда замыкаются мысли
В обессмысленное кольцо.
Верно то, что причастен я жизни.
Просто жить – быть уже молодцом.

                22, 24 июля 2020 г.