Он взял пустой лист,
чёрные чернила,
совиное перо,
ушедшее своей смертью
Не знает -
было ли то, что было,
и что будет потом
Ветру не претит
-
Он тебе открыт,
будто щедрая книга -
слишком нечего утаить
Если восемь - восемь,
Если девять - девять,
Ложь не стал чутьём воротить
-
Поутру приносит букеты из слов,
и звучат они талой водой
На закат отпирает чайный засов,
самоварит крутой зверобой
Ты куда, Человек?
На стакан постой,
полистаем вечер листвой
-
Надевает старые запонки
и единственный шитый фрак
И до блеска начищен лоб,
И исчерпан победный флаг
-
За калиткой хмельного покоса
набирает в карман кукурузу,
Расстилает дорожицы косами -
сизых птиц початки погрузли
в распростёртые пальцы рук
-
От него остался лишь звук
-
Звук, который никто не слышит -
лёгким пением звучит по ту сторону
Он тебе показал себя
Ты ответишь распятием поровну?
Маис
© Copyright: Екатерина Стогней, 2020
Свидетельство о публикации №120072405951
Свидетельство о публикации №120072405951
Рецензии