Вот она ночь...
Вот она ночь… Закончилась, близится час к шести,
Хочется их спасти: каждого, всех спасти.
Потому что опять на руках умирают, опять умирают
Больные, душевнобольные и раненные.
Плакать опять недосуг, плакать опять не пристало.
Господи, вот бы им жить, каждого бы оставила.
Каждого бы пригрела, омыла и возвеличила:
Утопленную собаку, девочку, сжегшую спички,
Глядящих в небо на поле бранном в последнем вздохе,
Идущего длинной зеленой милей Джона Коффи.
Неоднозначных, сложных, совсем невинных
И обязательно Белого Бима,
Обязательно Белого Бима.
Горбуна, обнимающего цыганку, внутри подвала,
Обессиленную Пассук у Оленьего Перевала.
И в эту минуту прощаешь им: вольное и невольное.
Бегущему Левченко, дяде Тому, Паулю Боймеру.
Кажется, это ты лежишь на снегу, под поездом,
Это тебя отправляют резать в военный госпиталь.
У тебя каждый раз частичку, но отбирают,
А они умирают опять,
Опять умирают.
Свидетельство о публикации №120072403238