Упавший вниз да не поникнет духом
В час счётный, когда чутким ухом
Даст волю прежним липким слухам,
Коим земля давно покрылась пухом.
Как мерой крайней сшит смирительный кафтан.
И как скрипит от мук твоих во сне диван.
Будь ты хоть сто раз профан, болван,
Суть должнен уловить, зачем был нужный опыт дан.
Простуду муторную лечат, жар стихает.
Так мир больной твой понемногу угасает.
И семя новое сквозь время он сажает.
Одно неясно: чем же время это люди измеряют?
На дне
© Copyright: Даша Тюрина, 2020
Свидетельство о публикации №120072402602
Свидетельство о публикации №120072402602
Рецензии