Дешевели о мире речи,
Дорожал с каждым годом "Роллтон",
Про запас накупила гречки
И пополнила карту "Тройка".
Как с поганой своей натурой
Сладить мне- скажет кто хоть слово?
Почему я настолько дура,
И зачем же мне так ***во?
Задолбал вой дикуссий тленных,
Кто богаче, красивей, круче.
На своих я сыграю венах
Первозданным, как мир, "No future".
Порыдать бы мне, да кому бы?
Слишком много, но как-то мало..
Хорошо там, где нас- не тут,
А сей же мир- из говна и палок!
Мне хреново. От сих-до сих,
И как поэта б вы не стебали-
В переходе ваяет стих он
Из похмельных своих стенаний.
Трилогия Похмельная, стих 1
© Copyright: Безумная Берта, 2020
Свидетельство о публикации №120072401785
Свидетельство о публикации №120072401785
Рецензии
