Нам сарказмом, как ни странно, перевязывают раны,
А затем его развесят под деревьями в саду.
На деревьях этих ветки, по ним зайки, птички, белки,
А у них всё перестрелки – я опять стирать иду.
Нам без доброго сарказма трудно выбрать из маразма
Наши руки, ноги, души, даже встречную звезду,
Что летела, нас слепила, а теперь не хватит мыла...
Я б оставил всё, как было перед ранами в бреду.
Я бреду куда-то рано между строчками романа
В темноте, что, как ни странно, даром с царского плеча.
И чем меньше вижу рядом я своим пытливым взглядом,
Тем уйду быстрей и дальше от секиры палача.
Изменяйте всё на свете, пусть сильнее дует ветер.
Даже здесь у нас, в кювете можно тоже не тужить.
Так нужда заставит – быстро из кювета, там, где чисто,
Я лечу весёлой птичкой. Ей бы жить ещё да жить.
Взгляд на жизнь из кювета
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120072401021
Свидетельство о публикации №120072401021
Рецензии